Eine Terre, ein Gedicht des britischen Soldaten und Dichters Wilfred Owen aus dem Ersten Weltkrieg:

(Als die Philosophie vieler Soldaten.)

Setz dich auf das Bett; Ich bin blind und dreiteilig Muschel,
Achtung; kann jetzt nicht die Hand geben; wird niemals.
Beide Arme haben gegen mich gemeutert - Brutes.
Meine Finger zappeln wie zehn untätige Gören.

Ich habe versucht, Soldaten auszusondern - nutzlos!
Man stirbt wie jede alte Krankheit an einem Krieg.
Diese Bandage fühlt sich an wie ein paar Cent auf meinen Augen.
Ich habe meine Medaillen? Discs, um die Augen zu schließen.
Meine herrlichen Bänder? Von meinem eigenen Rücken gerissen
In scharlachroten Fetzen. (Das ist für dein Gedichtband.)

Ein kurzes und ein fröhliches Leben, mein Ziegel!
Wir sagten immer, wir würden es hassen, tot alt zu leben.
Doch jetzt wäre ich bereitwillig geschwollen, kahl,
Und patriotisch. Puffer fangen von Jungs ab
Zumindest die Witze schleuderten auf sie. Schätze ich
Wenig würde ich jemals einen Sohn unterrichten, aber schlagen,
Schießen, Krieg, Jagd, alle Künste des Verletzens.
Nun, das habe ich gelernt - das und Geld verdienen.
Ihre fünfzig Jahre scheinen keine zu viele zu sein?
Sag mir, wie lange ich habe? Gott! Für ein Jahr
Um mir zu nichts weiter als Luft zu verhelfen!
Ein Frühling! Ist einer zu gut, zu lang?
Frühlingswind würde seinen eigenen Weg zu meiner Lunge arbeiten,
Und wachsen mir Beine so schnell wie Flieder-Triebe.
Mein Diener ist gelähmt, aber hör zu, wie er schreit!
Wenn ich rausgeschleppt werde, wird er immer noch gut dafür sein.
Hier in diesem Mumienkoffer, weißt du, habe ich gedacht
Wie gut könnte ich seine Böden für immer gekehrt haben,
Ich würde keine freie Nacht fragen, wenn das Treiben vorbei ist,
Genieße so den Dreck. Wer hat Vorurteile
Gegen eine grimmige Hand, wenn seine eigene ziemlich staubig ist,
Weniger leben als Flecken, die sich in den Sonnenschächten drehen,
Weniger warm als Staub, der sich mit der Bräune der Arme vermischt?
Ich würde jetzt gerne ein Sweep sein, schwarz wie Town,
Ja, oder ein Mistkerl. Muss ich seine Ladung sein?

O Leben, Leben, lass mich atmen - eine ausgegrabene Ratte!
Nicht schlimmer als bei uns führen die Existenzen Ratten -
Nachts ein paar sichere Bottiche runterschnüffeln,
Sie finden ein schalensicheres Zuhause, bevor sie verrotten.
Tote Männer können lebende Milben in Käse beneiden,
Oder sogar gute Keime. Mikroben haben ihre Freuden,
Und unterteilen und nie zu Tode kommen,
Mit Sicherheit haben Blumen die einfachste Zeit der Welt.
"Ich werde eins sein mit Natur, Kraut und Stein."
Shelley würde es mir sagen. Shelley wäre fassungslos;
Der langweiligste Tommy umarmt das jetzt.
"Gänseblümchen hochschieben" ist ihr Credo, wissen Sie.
Zum Getreide, dann geh mein Fett, um meinen Saft zu knospen,
Für den ganzen Nutzen gibt es in Seife.
Glaubst du, die Boche wird jemals eine Mannsuppe schmoren?
Eines Tages ohne Zweifel, wenn. . .

Freund, sei sehr sicher
Mit Pflanzen, die sich teilen, werde ich besser dran sein
Ruhiger die Wiese und die Dusche.
Weicher Regen wird mich berühren, wie sie einmal berühren könnten,
Und nichts als die Sonne wird mich zum Weinen bringen.
Ihre Waffen können um mich herum abstürzen. Ich werde nicht hören;
Oder wenn ich zusammenzucke, werde ich nicht wissen, dass ich zusammenzucke.
Nimm nicht den schlechten Trost meiner Seele für deinen Scherz.
Soldaten können eine Seele wachsen, wenn sie zu Wedeln werden,
Aber hier ist das Ding am besten zu Hause bei Freunden.

Meine Seele ist ein wenig traurig und greift nach deiner Brust.
Zum Schluchzen die Kehle hochklettern; leicht gejagt
Bei anderen Seufzern und von frischeren Winden abgewischt.

Trage meinen weinenden Geist, bis er entwöhnt ist
Ohne was für Blut blieben diese Wunden aus.